— أين يعيش الآن؟
أشارت المرأة المسنّة التي تبعتنا إلى الداخل: — في الحي الجديد… قرب الطريق الرئيسي. بنى بيتًا قبل عامين. بيتٌ كبير.
—
لم أذكر الطريق.
أذكر فقط الغضب.
كان البيت حديثًا. طلاءٌ أبيض. بوابةٌ معدنية. سيارة جديدة تقف أمامه.
طرقتُ الباب بقوةٍ لم أعرفها في نفسي.
فتح أرتورو. بدينٌ أكثر. ملابسه أنيقة. ساعةٌ لامعة في معصمه.
نظر إلينا، وابتسم ابتسامةً باردة: — يا لها من مفاجأة…
دفعتُ الباب بيدي.
— ثلاثة ملايين بيزو، يا أرتورو.
لم ينكر فورًا. وهذا ما قتل آخر ذرة أمل داخلي.
تنهد، كأن الأمر مزعج لا أكثر.
— اسمعوا… أنا استثمرت جزءًا منها. أردت أن أضاعفها لكم. الأمور لم تسر كما ينبغي.
صرخت ميلا: — استثمرت مال أمّنا الجائعة؟!
رفع صوته فجأة: — وأنا؟! ألم أكن أستحق شيئًا؟! خمس سنوات وأنا أعتني بها!
تقدّم ميغي خطوة، صوته منخفض لكنه أخطر من الصراخ: — أعتني بها؟ وجدناها تموت جوعًا.
صمت.
صمتٌ ثقيل كشف كل شيء.
لم يكن استثمارًا. لم تكن خسارة. كان اختيارًا.
اختار نفسه.
—
لم أضربه. لم أصرخ أكثر.
فعلنا ما كان يجب أن نفعله منذ البداية.
ذهبنا إلى الشرطة. جمعنا التحويلات. التواريخ. المحادثات. الرسائل الصوتية.
استغرق الأمر أشهرًا. قضايا. تحقيقات. إنكار. ثم أدلة لا يمكن محوها.
في النهاية، صدر الحكم.
لكن الغريب… أن الانتصار لم يشعرنا بشيء.
—
نقلنا أمّي إلى شقة صغيرة آمنة. سرير حقيقي. طبيب. طعامٌ منتظم. نافذة يدخل منها الضوء.
في أول صباحٍ لها هناك، جلست على الشرفة تمسك كوب قهوة. كانت ضعيفة، نعم. لكنها كانت تبتسم.
قالت لي: — لم أكن أريد مالكم… كنت أريد أن أراكم.
تلك الجملة… كانت أثقل من كل الملايين.
—
عدتُ إلى دبي بعد شهور، لكن ليس كما كنت.
خفّفت ساعات العمل. أصبحت أزور كل شهرين. أرسل المال… نعم. لكنني أرسل نفسي أيضًا.
تعلّمت متأخرًا أن المال لا يعوّض الغياب. أن التحويل البنكي لا يضمّ أحدًا. أن الأرقام لا تطعم قلبًا جائعًا للحنان.
أما أرتورو… فقد خسر أكثر من المال.
خسر العائلة.
وخسر اسمًا كان يومًا يعني «ثقة».
—
وأنا اليوم، حين يسألني أحدهم: «ما أغلى شيء خسرته؟»
لا أقول الملايين.
أقول: السنوات التي صدّقنا فيها أن الحب يمكن تحويله عبر بنك.
